Soy un hombre enfermo (La so-u-ciedad es mi enfermedad)

El equipaje de mano
de un transeunte del verbo
por los paisajes urbanos
de páramos de cemento…

Oxígeno de pago

Los pasos de cebra sin rayas
esnifadas por ejecutivos
no pueden pararse por nada
y pisan los tiempos perdidos…

Los semáforos en ámbar
no saben donde está el «peligro»
mantienen la boca cerrada
mientras escuchan tus gritos…

Siempre pisas por donde miro
Siempre andas por mi mirada
Siempre me falta un suspiro
cuando no encuentro palabraS
para decirte al oído:
DISPARA!

Y el sindicato del humo
se reune en los tubos de escape
buscando salidas a un mundo
encerrado en escaparates…

Ya nadie respira aire puro
y cierran las fosas nasales
y entierran el aire caduco
en cementerios de elefantes…

Y sin equipaje de mano
enchufado a un árbol muerto
de oxígeno contaminado
por mercenarios del viento

Se arrastra otro refugiado
que se quedó sin aliento
y respira «oxígeno de pago»

Por el camino del hombre muerto…

Autora:Tú mism@